Чытаю каментары, і колькі там людзей, чые бацькі ці бабулі помучыліся ад дэменцыі і ўсяго гэтага. Да…

Чытаю каментары, і колькі там людзей, чые бацькі ці бабулі помучыліся ад дэменцыі і ўсяго гэтага. Да слёз. 😭 Тут успомніла верш, які мне падабаецца: У кожнага на свеце боль свая. Але чыя больней? Хто пра гэта скажа? Ёсць горыч перасохлага ручая. Ёсць боль зярнятка, што ў баразну не ляжа, Дажджоў, што разбіваюцца аб скалы, І дрэва, што дае цяпло. Вось адпусціла, здаецца, прайшло, А праз імгненне яшчэ балюча стала! Ёсць боль свая ў кожнага з нас. І я пра гэта думаю несвядома. Вось ты ідзеш, не падымаючы вачэй, — Значыць, і табе наштосьці балюча. І нікога я ў гэтым не віню... А боль рэчаў? Яна з людской падобная. І наскальніку балюча, і агню, І малату, што ўдарыў, таксама. Як балюча хлебу, што ляжыць у пыле, Яшчэ — каласам, скошаным да тэрміну. Сцяжынцы забытай — зноў абмінулі! — І яблыні, што стаіць самотна. Як балюча лясам, што ападае, Калі вятрамі лісце абрывае... І толькі таму, хто боль прыносіць сам, Таму, напэўна, балюча не бывае.