Կարդում եմ մեկնաբանությունները, և տեսնում եմ, թե քանի մարդու ծնողները կամ տատիկները տառապել են դեմեն…

Կարդում եմ մեկնաբանությունները, և տեսնում եմ, թե քանի մարդու ծնողները կամ տատիկները տառապել են դեմենցիայից և այլն։ Աչքերս լցվեցին արցունքներով։ 😭 Հիշեցի մի բանաստեղծություն, որը ես սիրում եմ: Յուրաքանչյուր մարդ ունի իր ցավը: Բայց ում ցավն ավելի ուժեղ է։ Ո՞վ կասի դրա մասին: Կա չորացած առակի դառնությունը: Կա սերմի ցավը, որը չի ընկնի ակոս, Անձրևների, որոնք փշրվում են ժայռերի վրա, Եվ ծառի, որը ջերմություն է տալիս: Ահա, թվում է, թե անցել է, հեռացել է, Բայց մի ակնթարթ անց՝ ավելի ցավոտ դարձավ: Յուրաքանչյուրիս ունի իր ցավը: Ես սա անկամ մտածում եմ: Ահա դու գնում ես, առանց աչքդ բարձրացնելու, — Դա նշանակում է, որ քեզ էլ ինչ-որ պատճառով ցավում է: Եվ ես ոչ ոքի չեմ մեղադրում դրա մեջ... Իսկ առարկաների ցավը։ Այն նման է մարդկային ցավին: Եվ կռանին է ցավում, և կրակին, Եվ հարվածող մուրճին էլ: Ինչքան ցավում է փոշու մեջ ընկած հացը, Ավելին՝ ժամկետից շուտ կտրված հասկերը: Մոռացված արահետը — նորից շրջանցեցին! — Եվ մենակ կանգնած խնձորենին: Ինչքան ցավում են թափվող անտառները, Երբ քամին տերևները պատռում է... Եվ միայն նրան, ով ցավ է պատճառում ինքն իրեն, Նրան, երևի, երբեք ցավ չի լինում: