Czytam komentarze i widzę, jak wiele osób, których rodzice lub babcie cierpieli na demencję i tym po…

Czytam komentarze i widzę, jak wiele osób, których rodzice lub babcie cierpieli na demencję i tym podobne. Aż się popłakałam. 😭 Przypomniał mi się wiersz, który lubię: Każdy na świecie ma swoją własną ból. Lecz czyj jest gorszy? Kto to powie? Jest gorycz wyschniętego strumienia. Jest ból ziarna, które nie trafi w bruzdę, Deszczów, które rozbijają się o skały, I drzewa, które daje ciepło. Już minęło, wydaje się, przeszło, A za chwilę stało się jeszcze boleśniej! Każdy z nas ma swoją własną ból. I mimowolnie o tym myślę. Idziesz, nie podnosząc wzroku — To znaczy, że i tobie z jakiegoś powodu jest boleśnie. I nikogo za to nie obwiniam... A ból rzeczy? Jest podobny do ludzkiego. I kowadłu jest boleśnie, i ogniowi, I uderzającemu młotowi też. Jak boleśnie jest chlebowi, który leży w pyle, Jeszcze — kłosom, skoszonym przed terminem. Ścieżce zapomnianej — znowu ominiętej! — I jabłoni, stojącej samotnie. Jak boleśnie jest lasom tracącym liście, Gdy wiatr zrywa liście... I tylko temu, kto sam przynosi ból, Temu, prawdopodobnie, nigdy nie jest boleśnie.