Citesc comentariile și văd câți oameni ale căror părinți sau bunici au suferit de demență și de toat…

Citesc comentariile și văd câți oameni ale căror părinți sau bunici au suferit de demență și de toate acestea. Până la lacrimi. 😭 Aici mi-am amintit un poem care îmi place: Fiecare om pe lume are propria durere. Dar care doare mai tare? Cine va spune? Există amărăciunea unui pârâu secat. Există durerea bobului, care nu cade în brazdă, A ploilor, care se sparg de stânci, Și a copacului, care dă căldură. Acum a trecut, pare că a trecut, Și într-o clipă a devenit și mai dureros! Fiecare dintre noi are propria durere. Și mă gândesc la asta fără să vreau. Uite, mergi, fără să ridici ochii, — Asta înseamnă că și tu suferi din vreun motiv. Și nu învinovățesc pe nimeni pentru asta... Dar durerea lucrurilor? Este asemănătoare cu cea a oamenilor. Și nicovala doare, și focul, Și ciocanul care a lovit. Cât de dureros este pentru pâinea care stă în praf, Și pentru spicele, cosite înainte de vreme. Pentru cărarea uitată — au ocolit-o din nou! — Și pentru mărul, care stă singur. Cât de dureros este pentru pădurile care se ofilesc, Când vânturile smulg frunzele... Și doar celui care își aduce singur durerea, Acela, probabil, nu-l doare.