Читаю комментарии, и сколько там людей, чьи родители или бабушки мучились от деменции и всего этого.…

Читаю комментарии, и сколько там людей, чьи родители или бабушки мучились от деменции и всего этого. До слёз. 😭 Тут вспомнила стихотворение, которое мне нравится: У каждого на свете боль своя. Но чья больнее? Кто об этом скажет? Есть горечь пересохшего ручья. Есть боль зерна, что в борозду не ляжет, Дождей, что разбиваются о скалы, И дерева, дающего тепло. Вот отпустило, кажется, прошло, А через миг ещё больнее стало! Есть боль своя у каждого из нас. И я об этом думаю невольно. Вот ты идёшь, не поднимая глаз, — Так, значит, и тебе зачем-то больно. И никого я в этом не виню... А боль вещей? Она с людскою схожа. И наковальне больно, и огню, И молоту ударившему тоже. Как больно хлебу, что лежит в пыли, Ещё — колосьям, скошенным до срока. Тропе забытой — снова обошли! — И яблоне, стоящей одиноко. Как больно облетающим лесам, Когда ветрами листья обрывает... И лишь тому, кто боль приносит сам, Тому, наверно, больно не бывает.